Poésies d'ici et d'ailleurs

[Hephaistos]

La Complainte de l’Arbre Millénaire.

 

Il était un arbre millénaire,

Jonché sur son éperon de pierre,

 

 ~

Son tronc, immuable face aux vents,

Effleurait le ciel, tel un géant.

Ses branches, frissonnant sous la bise,

Semblaient s’échapper de son emprise.
 ~

L’arbre vieillissait, las de ces âges,

Où les grandes guerres faisaient rage,  

Où les éléments, entremêlés,

Faisaient saigner les cœurs et les plaies.

 

 ~

Ses profondes racines étouffaient,

Sous le lit d’une terre putride,

Et son bois doucement s’asséchait,

Offrant des bouts d’écorces au vide.

 

 ~

Et pourtant, quand arrivait l’été,

De l’arbre toujours naissaient des fruits,

Bien plus rares, bien sûr, ils étaient,

Mais leur couleur était si jolie.

 

~

Parmi eux, il y en avait certains,

Que l’on priva d’être ainsi vêtu,

Marqués par la couleur du déclin,

Noircis par la mort du vieux feuillu.

 

~

Ces quelques fruits pourtant s’accrochaient,

A ce vieux père qui les eût créés,

Mais l’arbre, craignant trop l’agonie,

Les fît choir, espérant sa survie.

 

 ~

Et tandis que l’arbre millénaire,

Succomba au baiser de l’hiver,

Tous les fruits tombés se relevèrent,

En de nouveaux arbres millénaires.

 

Hephaistos.

 

Modifié (le) 8 novembre 2020 par Hephaistos

[Hephaistos]

 

La Diatribe du Plantovor

Au cœur du marais nauséabond,

Tous entassés, tels des rangs d’oignons,

De verdoyants reflets ils arborent,

Jamais pourtant ils ne vous dévorent.

 

***

Oh non, ces bêtes-là sont bien lâches,

Elles gesticulent sans panache,

Laissent dégouliner sans audace,

Un filet de salive bien crasse.

 

 ***

Certes cette bave, sans effort,

D’un trait englouti vous revigore,

Il est pourtant sot d’imaginer,

Que cette aide vienne vous sauver.

 

 ***

Car face à la horde du chaos,

Fondant sur vous dans un vif assaut,

La bave qu’il vous aurait fallu,

Gît dans une autre bouche goulue.

 

Hephaistos.

Modifié (le) 8 novembre 2020 par Hephaistos

[Hephaistos]

La Danse du Dragon.

 

 

***

Que de battements sempiternels,

A fendre et à traverser le ciel,

A rompre et disperser les nuages,

Et à marquer du feu son sillage.

 

 

***

Serait-ce pour lui chose interdite ?

D’un jour peut-être, marquer le pas,

Serait-ce pour lui chose proscrite ?

D’un jour peut-être, cesser cela ?

 

 ***

Du sol pourtant, où les flammes germent,

Jamais vous ne saurez distinguer,

Au coin de ses yeux, qui se referment,

Des larmes qui ne sauraient couler.

 

***

Il faut bien dire, qu’aussitôt nées,

Par cette chaleur, environnées,

Ces gouttes de peine, évaporées,

Et la tristesse, dissimulée.

 

 ***

Pourtant, cette impitoyable danse,

Qui jamais ne freine sa cadence,

Un mortel assaut, l’achèvera,

Et de son sort, le délivrera

 

*

Hephaistos.

 

 

Modifié (le) 28 juillet 2021 par Hephaistos